" Não cantarei amores que não tenho,
E, quando tive, nunca celebrei.
Não cantarei o riso que não rira
E que, se risse, ofertaria aos pobres.
Minha matéria é o nada.
Jamais ousarei contar algo de vida:
Se o conto sai da boca ensimesmada,
É poque a brisa o trouxe, e o leva a brisa,
Nem sabe a planta o vento que a visita.
Carlos Drummond de Andrade
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